Эти ранние холода,
Оковавшие землю льдом,
Говорят, что не стоит ждать,
Что никто не придёт в твой дом.
Даже дышится в них с трудом.

Если вышел с рассветом в путь,
Хоть за воздух рукой держись,
Пролагая по льду тропу:
Шаг неверный – и всё, лежи.
Называется это – жизнь.

И в глазах всё белым-бело,
Никого среди серых льдин.
Но под курткой ещё тепло,
То, что бьётся в твоей груди,
Повторяет упрямо: «Жди».

Мы кому-то всегда нужны.
Это видно на самом дне
Перламутровой глубины
Облаков, из которых снег
Потихоньку летит ко мне.